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Mots & notes

La vie..., Mots & notes

Retour à Kérylos

Il était une fois une petite fille qui passait ses vacances chez ses grand-parents à Beaulieu sur mer. Elle connaissait le coin comme sa poche, s’était fait des amis chez les petits berlugans (le nom des habitants) et avait pu découvrir, de l’intérieur, les merveilles de l’architecture locale (entre autres). C’est ainsi que depuis toute petite, elle connaissait le nom de la plupart des bateaux du port, se promenait dans les jardins de la villa Eiffel (magnifique demeure de vacances ayant jadis appartenu au génialissime Gustave), arpentait le parc d’Ephrussi de Rotschild (belle bâtisse rose fièrement postée en hauteur de la presqu’île du Cap Ferrat) et revenait plusieurs fois par saison à l’étonnante villa Kérylos, fantasque création de Théodore Reinach (à la fois archéologue mathématicien, historien, musicologue et homme politique français) et de ses frères Joseph et Salomon. La demeure, alors confiée aux bons soins de l’Institut de France, faisait l’objet de visites guidées. Pour la petite histoire (et parce que je sais que vous ne le répéterez pas), l’une des guides étant une amie d’enfance, il est arrivé d’aller à Kérylos nuitamment, ceci dans le plus grand secret. Ces visites étaient toujours empreintes d’un profond respect. Nulle trace de vandalisme là-dedans, bien au contraire. Passé le labyrinthe à l’entrée, c’était comme entrer dans un sanctuaire. Seul le bruit de la mer troublait le silence. Du patio à la bibliothèque, des chambres aux thermes, tout respirait l’élégance et le mystère, l’influence des muses et le génie hérité de la Grèce antique. Cette demeure faisait rêver et constituait un passage obligé, un rituel sacré, une étape rassurante qui montrait que, quel qu’ait été le cours de l’année écoulée, Kérylos était là, immuable face à la mer. Tout allait bien.

Il était une fois un passage chez le libraire (pour les plus jeunes, une libraire n’est pas un supermarché où on trouve en vrac des « trucs à lire », des aspirateurs ou une machine à café signée George, mais un lieu où on fait voyager son imagination, où des personnes curieuses et généreuses vous font partager leurs découvertes, vous guident en fonction de vos goûts et vous proposent des merveilles dont vous n’auriez pas soupçonné l’existence). Au hasard d’un présentoir, une couverture jaune, une photographie, un titre sobre et efficace : « Villa Kérylos », signé Adrien Goetz, déjà connu pour la série des « Intrigues à… » l’anglaise, Versailles, Venise, Giverny… et son héroïne Pénélope. Sobre car minimaliste, efficace car, tel une madeleine de Proust, convoquant en une seconde des années de souvenirs. Le roman, puisque c’est bien de cela qu’il s’agit, raconte l’histoire de la naissance de la villa, à travers les yeux du petit Achille fils (fictif) de la cuisinière (non moins fictive) de Gustave Eiffel (bien réel celui ci), voisin des Reinach. On peut alors découvrir Achille et les enfants Reinach, Achille et les parents Reinach, Achille apprend le grec, Achille part à la guerre, Achille tombe amoureux… Ou comme Kérylos traverse la vie d’Achille, à moins que ce ne soit le contraire…

Pour le lecteur, une immersion dans le début du 20è siècle et la découverte de cette maison unique, qui déclenche passions et jalousies.
Pour lady Pénélope, des retrouvailles avec une vieille complice, qui ne fait pas ses 109 ans 🙂

Brèves de prof, La vie..., Mots & notes

21 juin en Absurdie

Mercredi 21 juin. Jour de la fête de la musique. Mais avant cette pause détente, jour des dernières (ou avant-dernières pour les séries technologiques) épreuves du bac. Il fait chaud (attention, euphémisme à l’horizon). Quelques 36° sont attendus à l’ombre (il est vrai qu’attendre au soleil serait parfaitement crétin). L’épisode est officiellement caniculaire, les plans d’urgence sont déclarés comme en attestent divers documents/mails/campagnes d’affichages et autres messages (plus ou moins spirituels pour certains).

Exemple, dans le cadre de la surveillance des épreuves du bac, il est demandé de veiller à ce que les candidats bénéficient des conditions les plus favorables possibles, entre autres en leur fournissant de l’eau en quantité suffisante. S’il est aisé de s’hydrater, il semble objectivement difficile de maintenir une température confortable. De plus, les salles surveillées pas plus tard que ce matin étaient exposées plein sud, donc susceptibles d’être étouffantes, mais néanmoins prudemment équipées de fenêtres à oscillo-battants : en effet, pour des raisons de sécurité destinées à éviter tout risque d’accident, l’ouverture latérale est condamnée, y compris pour faire entrer, avant l’entrée des candidats dans la salle, le moindre souffle d’air frais hérité de la nuit. Bien évidemment la climatisation est inenvisageable dans un établissement pouvant accueillir 1600 élèves : dépense énergétique, coût financier et pollution oblige.

Car c’est là que les choses se corsent et qu’on se demande si, sérieusement, on n’est pas l’heure du grand n’importe quoi. Les mêmes documents/mails/campagne d’affichage annoncent un pic de pollution à l’ozone et préconisent notamment de privilégier les transports en commun. J’évoque ici tram/bus/covoiturage et non « mouvements de liesse collective » à réserver pour plus tard dans la soirée lors du musiquethon annuel. Pour résumer « ozone = faire attention et jouer collectif et solidaire ».

Collectif et solidaire, mouais. A Strasbourg, capitale européenne (pour l’instant), grande prêtresse de la divine piste cyclable, heureuse pionnière du retour au tram 2.0 (y compris avec sa nouvelle ligne extra-moderne-éco-friendly qui vous dépose à la case Allemagne sans passer par la case « douane » qui a le mérite de ne plus entraver les rapprochements franco-allemands au quotidien), on n’a pas peur du ridicule.

C’est en effet ce même jour que la CTS, institution locale qui prend en charge ces fameux transports collectifs, annonce une grève. Au menu : service minimum assuré (nous voilà rassurés) entre 6h et 14h (comprendre 1 rame/30 mn) et réseau bus en mode light.

Epreuve du jour pour candidats ambitieux : « Le mercredi 21 juin, des centaines de candidats au bac doivent – pour une fois – arriver impérativement à l’heure au lycée. En même temps, un pic de pollution à l’ozone recommande de laisser Titine au garage, invitant à utiliser tram et bus. Enfin, un pseudo service public chargé d’assurer les transports en communs se met en grève à cette même date. Question : redéfinissez les termes collectif et solidaire ». Vous avez 2h.

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Passarinho, son de l’été 2017

Une fois n’est pas coutume, un petit post pour partager mon dernier coup de coeur musical. Au hasard des échanges, il y a de jolies découvertes. Ainsi, une pépite qui m’a été offerte (à l’insu du plein gré du généreux donateur involontaire que je remercie jusqu’à la troisième génération) et qui risque fortement de m’accompagner tout l’été. Si l’album (découvert dans un deuxième temps) de Curumin sent le soleil, la samba et le funk, ma tendresse va à Passarinho.
« 
Ca plane pour moi » comme dirait l’ami Plastic 😉

« Everything is closer than you think »
Arrocha, Curumin, 2012, Six Degrees Records

 

Brèves de prof, Mots & notes

Le pouvoir (oublié) des mots

Depuis de nombreuses années, je livre un combat, que je crains perdu d’avance. Il y a quelques années déjà, j’avais découvert la certification Voltaire (examen qui évolue les compétences des candidats en langue française, moyennant finances évidemment) à qui le papa de Candide et de Zadig, farouche défenseur de l’esprit éclairé et auteur du Dictionnaire philosophique portatif ou du Traité sur la tolérance prêtait son nom. Depuis, les élèves se sont succédé, les copies multipliées et les merveilles (comprendre « perles d’imagination ») accumulées.

Entre réforme de l’ortograf, crimes en série contre la littérature ou massacres linguistiques perpétrés par superstars de télé réalité (de type shampooing) ou journaux tous bords confondus (chez lesquels la profession de correcteur doit avoir disparu au vu du nombre de coquilles qui hantent les articles), la langue « évolue » (appellation pudiquement utilisée pour ne pas constater sa lente agonie). Du latin au français actuelen passant par l’ancien français et la novlangue de George Orwell dans 1984, une langue est dite vivante tant qu’elle s’enrichit. Nul doute que la nôtre soit vivante, vive ou même vivace. On regrettera néanmoins que la curiosité, l’envie de découvrir, de se poser des questions ou simplement « d’apprendre » soient, hélas, en perdition. Et nous repensons avec émotion à Nicolas Boileau : « ce qui se conçoit bien s’énonce clairement et les mots pour le dire arrivent aisément ». Si seulement…

Heureusement que certains irréductibles se délectent du plaisir du verbe et résistent (« prouvent qu’ils existent » comme dirait France G, heureuse récipiendaire du trophée de l’Eurovision en 1965 pour le Luxembourg sur une chanson du sublime poète Serge Gainsbourg, inspiré de Beethoven pour la musique siouplait).

Pour assouvir votre soif de beaux mots, voici le conseil de lecture de Lady Pénélope : La septième fonction du langage, Laurent Binet, Grasset, 2015 : à dévorer d’urgence 🙂

Quelques perles à partager 😉

 

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David Bowie, poussière d’étoile

Question départs anticipés, 2016 a mal commencé. J’avoue ne pas avoir été bouleversifiée par le décès de Galabru (le gendarme de Saint Tropez ne m’a jamais faite hurler de rire). Michel Delpech, quand il était chanteur chez Laurette avant de faire l’amour en wagon lit avec Marianne (Dieu qu’elle était était jolie) a bercé mes jeunes années (enfin surtout Moman ). Mais David Bowie, là je dis non. C’est pas possible. Mon Papa m’a refilé le virus bowistique alors que j’étais toute petite et je suis, depuis, convertie. J’ai rêvé devant ses costumes délirants, ses coiffures hallucinantes, ses excès en tous genres, ses conquêtes diverses et variées (d’Amanda Lear à la sublime Iman tout de même…). « Ma vie n’est pas secrète, elle est privée », disait il récemment. A quelques jours de la sortie de son dernier album Blackstar, Ziggy a tiré sa révérence, discrètement.

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Bouquinothérapie estivale

« vacances » : (va-kan-s’) s. f. : période pendant laquelle on ne travaille pas (source TLFi). Tout est dit.

Durant cette belle période, il est temps de s’adonner aux (trop) nombreux ouvrages repérés pendant l’année scolaire dont la lecture a été soigneusement remise sine die (en latin dans le texte siouplait : le sacrifice désormais institutionnalisé de cette belle langue ne passera pas par moi, na). Le programme de cet été annonce une dominante policière mais je n’exclus pas d’y ajouter quelques bluettes romantiques ou une relecture méthodique de madame Bovary, celle ci étant réservée aux jours de forte pluie ;-).

En premier, le surmédiatisé Soumission du non moins médiatisé Michel Houellebecq, publié en janvier 2015, en pleine tragédie Charlie Hebdo. Il faut dire que le sujet trouvait une résonance aussi surprenante que dérangeante avec l’actualité brûlante de cette période. Le pitch : François, professeur de littérature à l’université de Paris, nous raconte l’élection présidentielle de 2022, opposant au second tour la présidente d’un parti d’extrême droite et le leader de la Fraternité musulmane, ainsi que la période qui suit. Oups. J’avais différé l’achat du bouquin autant que sa lecture. Je n’oublie pas que Michel Houellebecq, prix Goncourt 2010 pour La possibilité d’une île (traduction : auteur qui a été adoubé par ses pairs lors d’une remise d’un prix prestigieux durant un déjeuner gastronomique chez Drouant), a dit il y a quelques années du gourou Raël qu’il « est un homme sympa, convivial ». Mouais. Mon pragmatisme légendaire en avait été secoué et, outre le talent incontesté (et incontestable) de l’écrivain, je conçois envers lui depuis cette date une réserve de bon aloi mais ferme . C’était sans compter sans mon ami Jacques C, toujours habile à me faire réfléchir sur mes fichues certitudes. Il m’a ainsi offert le volume (299 pages tout de même) que j’avais promis de lire. C’est chose faite, du moins en partie, puisque j’en suis à la page 126, en plein entre-deux tours. Il me faut reconnaître que le texte est passionnant, dérangeant, déconcertant, inquiétant, interpelant. L’éditeur (Flammarion) le présente comme « une saisissante fable politique et morale », un écrit propre à faire réfléchir son lecteur. De ce côté là, pari tenu et il me tarde de savoir comment tout cela finira.

Plus léger (quoique léger, faut le dire vite), Le cercle de Bernard Minier, second volume après l’excellentissime Glacé, qui m’avait menée dans les Pyrénées, à la poursuite « d’un des plus redoutables tueurs en série de l’ère moderne ». Je retrouverai dans Le cercle le commandant Servaz, flic efficace mais peu commode, amateur des oeuvres de Gustav Mahler.

A suivre, Le sang de la trahison de Hervé Jourdain, dont je ne sais RIEN, si ce n’est qu’il a reçu le Prix du Quai des Orfèvres 2014. Ce prix, fondé en 1946, « couronne chaque année le meilleur manuscrit d’un roman policier inédit » et est placé sous la présidence du Directeur de la Police Judiciaire. La proclamation du résultat est effectuée par le préfet de Police de Paris. Rappelons le lauréat du prix 2012, Pierre Borromée avec L’hermine était pourpre. On peut imaginer que le commissaire Moulin, qui a sévi été diffusé sur TF1 dès 1976, aurait pu présider ce prix.
(Note perso : plutôt Moulin que Julie Lescaut, mais ça n’engage que moi).

Enfin, La fille du train de Paula Hawkins : LA révélation 2015, numéro 1 des ventes en Angleterre et aux Etats-Unis, une premier roman dont les droits d’adaptation ont été achetés (presque dès sa sortie) par un certain Steven Spielberg (oui le papa d’E.T et des Dents de la mer). L’histoire : Rachel prend son train deux fois par jour, à 8h04 et 17h56, et passe devant une maison en bas de la voie ferrée. Elle en vient à imaginer la vie du couple d’occupants, jusqu’à apprendre la disparition de la jeune femme. « Préparez vous à être ensorcelé, à devenir obsessionnel », nous promet la romancière Laura Kasischke. Je me régale d’avance.

A la relecture de ce post, je confirme qu’il sera IMPERATIF d’ajouter quelques romans à l’eau de rose pour ne pas virer psychopathe 🙂
N’hésitez pas me faire part de vos suggestions !

 

 

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La vérité sur l’Affaire Joël Dicker

Il n’est jamais trop tard pour bien faire. L’été dernier, du fond de son transat, Mimine avait essayé de me fourguer son bouquin convaincre de découvrir le roman de Joël Dicker qu’elle était en train de dévorer. « De quoi ki cause ton polar ? » avais je hasardé. J’étais aux prises avec Le Chardonneret, dernier pavé (795 pages quand même) de Donna Tartt (qui avait commis l’excellent Maître des illusions en 1992) et suivais alors les tribulations du jeune Théo Decker (13 ans au début de l’ouvrage) qui tentait de protéger une toile de Carel Fabritius, miraculeusement sauvée d’un attentat au Metropolitan. Je me promenais donc entre New York et Amsterdam avec le jeune Théo, quand Mimine insistait : « Mais si, tu devrais le lire, c’est même la plus grosse vente de la FNAC cet été ». Je jetai alors un oeil en biais sur la quatrième de couverture et découvrai les critiques de Marc Fumaroli (membre de l’Académie Française et dont j’avais douloureusement subi scrupuleusement étudié L’Âge de l’éloquence : rhétorique et « res literaria » de la Renaissance au seuil de l’époque classique, paru en 1984 : autant dire que j’étais méfiante) et Bernard Pivot, dont les dictées m’avaient régalée pendant des années. Les références étaient alléchantes : promis, un jour j’y reviendrai à ton Québert. Mimine s’en était retournée à son transat et son parasol, désespérée par mon fichu caractère. Elle me connaît depuis plus de vingt ans, c’est dire qu’elle a l’habitude. Bref, Harry Québert était passé en pertes et profits.

Il y a quelques semaines, opération survie (traduction : mission remplissage de frigo) et visite à l’hypermarché au nom d’un illustre maréchal de France, libérateur de Strasbourg. Avant d’aller remplir le chariot de denrées alimentaire, je me penche vers les nourritures spirituelles. Soumission de Houellebecq me fait de l’oeil mais non, je ne suis toujours pas convaincue. C’est alors que je croise La vérité sur l’Affaire Harry Québert et repense à la scène du transat. Mon homme (qui sent que nous sommes partis pour la valse du « ah ben je le prends, mais non, enfin p’tet que si, quoique bof, tu crois que… ») saisit un exemplaire et le met dans le panier avec un sourire. Il me connaît bien le bougre. Bon, zou, je me lance.

Joël Dicker

Bernard Pivot m’avait prévenue, « Si vous mettez le nez dans ce gros roman, vous êtes fichu ». Pourtant j’avais voulu faire ma mauvaise tête. Fatale erreur… Dès les premières pages, je suis séduite par Marcus Goldman et ses angoisses de la page blanche. Le beau gosse, auréolé de succès, à qui tout réussit et qui doute n’en est que plus attendrissant (quelle guimauve je suis). Il part retrouver Harry Québert, son mentor à l’université (qui n’est pas sans me faire penser à un extraordinaire enseignant que j’ai eu à la fac, histoire sulfureuse en moins !) et se retrouve au coeur d’une sombre histoire d’adolescente retrouvée enterrée dans le jardin de son ami. Erreurs judiciaires, mensonges, faux semblants, histoires glauques de petite ville de l’Amérique profonde en pleine conquête par Obama, où tout le monde sait tout (et imagine le reste), tout y est. Après avoir mis de longs mois à m’y mettre, j’ai DE-VO-RE le roman en quelques jours, abandonnant (sans scrupule aucun) plusieurs tas de copies pour assouvir ma curiosité.

Traduit en plus de 38 langues, paru dans près de 50 pays et publié à plus de 400 000 exemplaires : à quand La vérité sur l’Affaire Harry Québert au cinéma ?